Menina ira...

Menina ira
Sua mão é fria e toca
Seu toque é denso e fino
Num sono que não transpira
Que ascende de dedo em dedo
Que ira!
Que ira!
Sabemos que é verdade
Desejamos ser mentira
E esses toques?
- Não são seus!
E a claridade?
- Tampouco, é dele!
E o tal sorriso?
- Só são dentes...
Incisos e sem primaveras
Concisos, sem dor da espera